La ciudad hostil

Volví a casa temprano, no podía más, estaba harto de todo. Las farolas alumbraban penosamente sobre mi cabeza, y los coches me ignoraban como si fueran animales. Nadie me habló en todo el trayecto, ni siquiera para pedirme dinero. Tampoco sé si tiene algún sentido volver a mi madriguera. En mi apartamento de la periferia […]

La poética del borracho

Algo hay de poético, tanto como de triste, en el borracho que pasa; pues en ese estado intermedio, donde lo onírico es la realidad transmutada, parece que la decadencia débil y el patetismo azul de la degeneración que acompaña al alcohol ingerido, se han mezclado de tal suerte que podemos ver en esa figura legendaria […]